Креотив, етить его душу.
Feb. 7th, 2004 07:13 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
pohuiДа, кстати о душе. Грят нет ее в моих последних записях, что как сороконожки выползли под клацанье из под пожелтевших от сигарет пальцев. Ладно было б чего возразить, так нет, вполне справедливо подмечено, ждал я этого момента и таки дождался. Виной тому, как водится, все и вся вокруг, только не я сам. То темы не те, то писать не хочется, то хочется писать, но не получается, то получается, но как-то мало, сумбурно и коряво. А вот раньше...
А вот раньше - перло, откуда-то изнутри и сам бы рад остановиться, да не в силах, часами мог строчить все подряд. Конечно, больше походило на творчество заслуженных акынов, но хоть что-то, не пустое бумаго- и клаво-марание. В прямом смысле, между прочим, я пять клавиатур за два года выкинул нахрен, ибо в негодность пришли: некоторые были пивом залиты, некоторые кофе. Некоторые водкой, им это только на пользу пошло. Но выкидывал я их потому, что печатать на них невозможно становилось - пальцы прилипали, и глядя на скопища почерневших клавиш невозможно было вообразить, что когда-то они были белыми, лежали в девственных полиэтиленовых упаковках на витринах и обалденно пахли свежей пластмассой. Люблю я этот запах, как запах новых станций метро.
Пару раз я пытался их отмыть. Той же самой водкой, хотя бы, можете за это закидать меня камнями и прочими орудиями несмышленого пролетариата; но толи руки у меня неправильные, толи водка (сиречь - паленая), две из трех, что перенесли эту процедуру, перестали работать напрочь. Меня недолго грызла совесть, после чего приходилось со скорбным лицом спроваживать павшую в неравной борьбе со мной перефирию в мусорный контейнер и шлепать за следующей жертвой.
Кстати с мышками у меня такого ни разу не было. Предпоследний мышак, что остался на старой работе, так там и остался, прослужив без малого три с половиной года. У него за это время даже шарик в жопе ни разу не скрипнул, ни проводка единого не обломилось, несмотря на антисанитарные и вопиющие условия экслпуатации - ни тебе коврика кошерного, ни тебе чисток мягкой ваткой со спиртиком. Кататься мышаку приходилось по голому столу, со следами от чашек кофе, самого кофе, пива, ожогами от вывалившихся по недосмотру из пепельницы бычков, затушить которые никто не догадался и им пришлось делать все самим.
Надо бы, кстати, мышака-то забрать, чтобы он не попал ни в чьи ручки, пусть даже и в сто раз более заботливые и бережливые чем мои. Все ж таки мы с ним немало накликали и наглюкали и негоже его так вот оставлять его хер знает где, хер знает кому на попечение. Забираю, решено. Будет он у меня на полочке стоять и снисходительно взирать на оптическую новомодную кокетку, с малиновой жопой и подсветкой. Хоть и той же фирмы, но послушную и напрочь лишенную своенравия и капризных закидонов.
Может это и глупо, но у бездушных по сути своей механизмов и устройств, по моему глубокому убеждению, таки существует некоторое подобие души и характера. Нет, я не даю им кличек и имен, хоть порой это и бывает трудно, а уж при специфике моего заработка (т.е. наглом наябывании пребывающих в суеверном ужосе от одного вида ящика с лампочками и пылающим во всеь труколор глазом монитора) и вовсе трудно удержаться. Такая вот у меня работа и от шамана, на первый взгляд, меня отличает только отсутствие бубна и ритуальных плясок в трудные моменты. А на второй - еще у меня нету такой прикольной дудки, как у заклинателей змей и чалмы с пером павлина, для солидности.
Можно возразить, а чего тут сложного-то, и чего такого паранормального-то? Да вобщем-то ничего, если рассуждать здраво. Документация есть, все логично донельзя, ибо комп по своей сути не может быть нелогичным. А вот поди ж ты... Куча людей знает как оно должно работать, но никто точно не знает как оно на самом деле работает. А все узкая специализация виновата, да. Одни камешки делают, другие усилиями коллективного разума софт собирают, третьи пытаются навести порядок и стандартизовать весь этот несусветный бардак, четвертые пытаются стандартизовать стандартизаторов, пятые же идут своим путем, а все остальные ломают голову, восхищенно цыкают зубом, а про себядумают - "а нахуя ж все это надо?".
В результате выходит эдакий франкенштейн, мучимый внутренними, очень похожими на высокодуховные, противоречиями, хромой, кривой на оба глаза, с желудочными коликами, почечной недостаточностью и параличем левого яйца. И поскольку медецина в таких случаях бессильна, начинаются, да-да, шаманские завывания с гаданиями на разбитых клавиатурах, чтения матерных мантр и сеансы спиритизма.
Нескучное вроде занятие, да? По идее должно занимать все свободное время и все извилины. С какой-то стороны так оно и есть, но мне все равно этого не хватало, общение с духами железа - это конечно все очень замечательно, но совсем уж экстаза от такой интимной близости я не испытвал, не говоря уж о симбиозе. Хотя... когда собственная память начинает издавать предательское скрипение и пестрить белыми пятнами, так и подмывает совершить надругательство над собственным телом и присобачить к нему пару тройку накопителей. Ну и плюс пару процессоров, дабы освободить т.н. мозг от нудных арифмитических вычислений, связанных с колебаниями курса доллара-евро и невменяемого, непредсказуемого рубля.
Еще один немаловажный момент - я наконец-то перестану забывать то, о чем хотел написать. Краткие заметки, веселые метафоры и прочая прочая прочая, то что успевает приходить в голову сотнями за день. Капля за каплей и из этих обрывочков можно сочинить коротенький постинг, из них, в свою очередь постинг подлиннее, из них рассказец, а там и до могучего дуновения эпохолок недалеко. Взять основы за яйца и хорошенько потрясти. А так результате под вечер имеешь в строке итога лишь пару-тройку, не мыслишек даже, а желаний - чего нибудь выпить, как следует поспать и еще одно, доминирующее над ними всеми, но уже к делу отношения не имеющее, потому как глубоко личное и интимного, вплоть до очень развратного, свойства.
Хотя почему же? Имеющее, да еще и самое прямое. Как тут не признать правоту старика Фрейда, сублимация действительно великая штука. Иногда, по крайней мере. Но всему свое время, посублимировали и хватит, с закономерным результатом. Хотя иногда можно, время от времени, когда по недоразумению, или по стечению обстоятельств с кровати раздается такое уютное и греющее душу мирное спящее посапывание. Тогда можно сесть и тихонько поклацывая что нибудь написать. На трезвую голову, не в пьяном угаре, что нибудь умиротворенное и спокойное, не обремененное старательным усмирением буйства плоти и разгула фантазии. Без фрустрации и обиды на весь мир, а заодно и на несправедливость бытия.
Но...
Это будет скучно. Не потому, что, как разглагольствовала бородатая матерая глыба, каждый дескать несчастлив по-своему, а счастливы все одинаково, а раз одинаково, значит ничего интересного в этом нет. А потому, что счастье, как ни крути, со стороны - довольно-таки пресная штука. Что интересного в наблюдении за живой и довольно квакающей лягушкой, когда можно отрезать у нее лапку и смотреть как она дрыгается под воздействием тока? А если лапке вручить перо с бумагой - вот это да, вот это совсем другое дело. Прямо постмодернизьмЪ во всей своей красе.
Так и получается, что нету порыва написать что-нибудь, даже дневниковые записи несуразные и скучные выходят - поел-посрал-поспал (конечно же не одновременно, иначе скукой и не пахло б), на душе спокойствие и полный штиль. И на требования сознания исторгнуть из себя что-нибудь эдакое, из глубин раздается тихое бульканье, в котором можно разобрать "А с какого, позвольте поинтересоваться-извините-за-грубость, хуя?".
А вот раньше - перло, откуда-то изнутри и сам бы рад остановиться, да не в силах, часами мог строчить все подряд. Конечно, больше походило на творчество заслуженных акынов, но хоть что-то, не пустое бумаго- и клаво-марание. В прямом смысле, между прочим, я пять клавиатур за два года выкинул нахрен, ибо в негодность пришли: некоторые были пивом залиты, некоторые кофе. Некоторые водкой, им это только на пользу пошло. Но выкидывал я их потому, что печатать на них невозможно становилось - пальцы прилипали, и глядя на скопища почерневших клавиш невозможно было вообразить, что когда-то они были белыми, лежали в девственных полиэтиленовых упаковках на витринах и обалденно пахли свежей пластмассой. Люблю я этот запах, как запах новых станций метро.
Пару раз я пытался их отмыть. Той же самой водкой, хотя бы, можете за это закидать меня камнями и прочими орудиями несмышленого пролетариата; но толи руки у меня неправильные, толи водка (сиречь - паленая), две из трех, что перенесли эту процедуру, перестали работать напрочь. Меня недолго грызла совесть, после чего приходилось со скорбным лицом спроваживать павшую в неравной борьбе со мной перефирию в мусорный контейнер и шлепать за следующей жертвой.
Кстати с мышками у меня такого ни разу не было. Предпоследний мышак, что остался на старой работе, так там и остался, прослужив без малого три с половиной года. У него за это время даже шарик в жопе ни разу не скрипнул, ни проводка единого не обломилось, несмотря на антисанитарные и вопиющие условия экслпуатации - ни тебе коврика кошерного, ни тебе чисток мягкой ваткой со спиртиком. Кататься мышаку приходилось по голому столу, со следами от чашек кофе, самого кофе, пива, ожогами от вывалившихся по недосмотру из пепельницы бычков, затушить которые никто не догадался и им пришлось делать все самим.
Надо бы, кстати, мышака-то забрать, чтобы он не попал ни в чьи ручки, пусть даже и в сто раз более заботливые и бережливые чем мои. Все ж таки мы с ним немало накликали и наглюкали и негоже его так вот оставлять его хер знает где, хер знает кому на попечение. Забираю, решено. Будет он у меня на полочке стоять и снисходительно взирать на оптическую новомодную кокетку, с малиновой жопой и подсветкой. Хоть и той же фирмы, но послушную и напрочь лишенную своенравия и капризных закидонов.
Может это и глупо, но у бездушных по сути своей механизмов и устройств, по моему глубокому убеждению, таки существует некоторое подобие души и характера. Нет, я не даю им кличек и имен, хоть порой это и бывает трудно, а уж при специфике моего заработка (т.е. наглом наябывании пребывающих в суеверном ужосе от одного вида ящика с лампочками и пылающим во всеь труколор глазом монитора) и вовсе трудно удержаться. Такая вот у меня работа и от шамана, на первый взгляд, меня отличает только отсутствие бубна и ритуальных плясок в трудные моменты. А на второй - еще у меня нету такой прикольной дудки, как у заклинателей змей и чалмы с пером павлина, для солидности.
Можно возразить, а чего тут сложного-то, и чего такого паранормального-то? Да вобщем-то ничего, если рассуждать здраво. Документация есть, все логично донельзя, ибо комп по своей сути не может быть нелогичным. А вот поди ж ты... Куча людей знает как оно должно работать, но никто точно не знает как оно на самом деле работает. А все узкая специализация виновата, да. Одни камешки делают, другие усилиями коллективного разума софт собирают, третьи пытаются навести порядок и стандартизовать весь этот несусветный бардак, четвертые пытаются стандартизовать стандартизаторов, пятые же идут своим путем, а все остальные ломают голову, восхищенно цыкают зубом, а про себядумают - "а нахуя ж все это надо?".
В результате выходит эдакий франкенштейн, мучимый внутренними, очень похожими на высокодуховные, противоречиями, хромой, кривой на оба глаза, с желудочными коликами, почечной недостаточностью и параличем левого яйца. И поскольку медецина в таких случаях бессильна, начинаются, да-да, шаманские завывания с гаданиями на разбитых клавиатурах, чтения матерных мантр и сеансы спиритизма.
Нескучное вроде занятие, да? По идее должно занимать все свободное время и все извилины. С какой-то стороны так оно и есть, но мне все равно этого не хватало, общение с духами железа - это конечно все очень замечательно, но совсем уж экстаза от такой интимной близости я не испытвал, не говоря уж о симбиозе. Хотя... когда собственная память начинает издавать предательское скрипение и пестрить белыми пятнами, так и подмывает совершить надругательство над собственным телом и присобачить к нему пару тройку накопителей. Ну и плюс пару процессоров, дабы освободить т.н. мозг от нудных арифмитических вычислений, связанных с колебаниями курса доллара-евро и невменяемого, непредсказуемого рубля.
Еще один немаловажный момент - я наконец-то перестану забывать то, о чем хотел написать. Краткие заметки, веселые метафоры и прочая прочая прочая, то что успевает приходить в голову сотнями за день. Капля за каплей и из этих обрывочков можно сочинить коротенький постинг, из них, в свою очередь постинг подлиннее, из них рассказец, а там и до могучего дуновения эпохолок недалеко. Взять основы за яйца и хорошенько потрясти. А так результате под вечер имеешь в строке итога лишь пару-тройку, не мыслишек даже, а желаний - чего нибудь выпить, как следует поспать и еще одно, доминирующее над ними всеми, но уже к делу отношения не имеющее, потому как глубоко личное и интимного, вплоть до очень развратного, свойства.
Хотя почему же? Имеющее, да еще и самое прямое. Как тут не признать правоту старика Фрейда, сублимация действительно великая штука. Иногда, по крайней мере. Но всему свое время, посублимировали и хватит, с закономерным результатом. Хотя иногда можно, время от времени, когда по недоразумению, или по стечению обстоятельств с кровати раздается такое уютное и греющее душу мирное спящее посапывание. Тогда можно сесть и тихонько поклацывая что нибудь написать. На трезвую голову, не в пьяном угаре, что нибудь умиротворенное и спокойное, не обремененное старательным усмирением буйства плоти и разгула фантазии. Без фрустрации и обиды на весь мир, а заодно и на несправедливость бытия.
Но...
Это будет скучно. Не потому, что, как разглагольствовала бородатая матерая глыба, каждый дескать несчастлив по-своему, а счастливы все одинаково, а раз одинаково, значит ничего интересного в этом нет. А потому, что счастье, как ни крути, со стороны - довольно-таки пресная штука. Что интересного в наблюдении за живой и довольно квакающей лягушкой, когда можно отрезать у нее лапку и смотреть как она дрыгается под воздействием тока? А если лапке вручить перо с бумагой - вот это да, вот это совсем другое дело. Прямо постмодернизьмЪ во всей своей красе.
Так и получается, что нету порыва написать что-нибудь, даже дневниковые записи несуразные и скучные выходят - поел-посрал-поспал (конечно же не одновременно, иначе скукой и не пахло б), на душе спокойствие и полный штиль. И на требования сознания исторгнуть из себя что-нибудь эдакое, из глубин раздается тихое бульканье, в котором можно разобрать "А с какого, позвольте поинтересоваться-извините-за-грубость, хуя?".
